Гремят города, гудят страны, бушуют штормовыми волнами континенты. Доносятся голоса, перебивая друг друга, тянут и настаивают, требуют и вымаливают. Ты ложишься спать, но и там, во сне, приходят доброхоты, гуру и медиаторы. Стреляет разогретый мозг рублеными, готовыми к потреблению фразами. Большой брат отдыхает. Музыкальные шкатулки — просто детский лепет. Звездный скиталец не найдет себе покоя, Грендель оглохнет вконец, а Маленький принц умрет от тоски раньше своей Розы, потому что до него никому нет дела. В окна влезают призраки Гойи, в спальне шебуршат чудовища Босха. Нам не остаться одним, нам не получить тишины. Нам не услышать себя, не удастся задуматься, прежде чем мы сделаем следующий шаг. Занося над пропастью, ты одернешься — сработает рефлекс. Ну, хоть он на месте. Пока.
А со всем остальным — только логикой, только своим соображением.
Позвольте ребёнку замолвить слово. За вас, между прочим.
В каждом все ещё есть тот самый осколок, отголосок детства. Он почти шепчет, но стоит дать ему волю. Последний шанс. Никто не осудит, потому что никто не узнает. Или, настолько все страшно? И шумно?
Как же шумно…
